LE POETE ET LA FOULE - Théophile Gautier
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LE POETE ET LA FOULE - Théophile Gautier
La plaine un jour disait à la montagne oisive :
-- Rien ne vient sur ton front des vents toujours battu!
Au poète, courbé sur sa lyre pensive,
La foule aussi disait : -- Rêveur, à quoi sers-tu?
La montagne en courroux répondit à la plaine :
-- C'est moi qui fais germer les moissons sur ton sol;
Du midi dévorant je tempère l'haleine;
J'arrête dans les cieux les nuages au vol!
Je pétris de mes doigts la neige en avalanches;
Dans mon creuset je fonds les cristaux des glaciers,
Et je verse, du bout de mes mamelles blanches,
En longs filets d'argent, les fleuves nourriciers.
Le poète, à son tour, répondit à la foule :
-- Laissez mon pâle front s'appuyer sur ma main.
N'ai-je pas, de mon flanc dont mon âme s'écoule,
Fait jaillir une source où boit le genre humain?
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